ANEMOCORO

Tu conosci la voce, ne paventi

e aneli insieme l’urto che ridesta

sopite essenze, l’oricalco grave

che aduna sciami da lontane rive,

facendo primavera di germogli

su inerti rami, suscita nei torpidi

gameti, negli embrioni, il desiderio

di ricreare sèpali e corolle,

e tutto freme, tutto si riscuote

all’impeto sonoro che feconda.

Il taràssaco inalbera un flabello

di lanugine bianca, l’hamamelis

proietta a catapulta dai rigonfi

carpelli del suo involucro un rosario

di grani alla distanza. Vorticando

veleggiano samare nel sinibbio

crudele di febbraio. Tu la senti

vibrare dal profondo l’armoniosa

arpa veemente, sciogliere sostanze

quiescenti nei rigori dell’inverno.

Rinate linfe pulsano all’interno

dei tronchi, vitalizzano floemi,

e occulte forze spingono al ritorno

lungo gli alburni il verde delle gemme.

Pervade un’ansia i germi nelle pissidi,

nelle drupe oscillanti alla buriana

che sprona dure capsule ad aprirsi,

divarica agli strappi laceranti

suture di silique, tegumenti

gelosi, scrolla spore dalle felci,

e squarcia repli, cercini aggrumati

discioglie ai primi cenni di tepore.

Fiorito in abbandono, uguale il cuore

espone le sue colme infruttescenze

al turbinoso vortice, sperando

che un impaziente achenio, svincolandosi,

s’ingolfi d’aria, navighi all’ incontro

con la fervente zolla, la prescelta

ad ospitare il granulo vagante.

Potessero le sillabe taciute,

le interdette parole liberarsi

dai follicoli ottusi, propagarsi

ai colpi del furente ventilabro

che sparge vita al tempo designato.

Volare a lei, raggiungere il suo stimma,

agglutinarsi al miele che promette.

Nell’umido suo grembo germinare.

LA TELA

L’amore, sai, non è Paolo e Francesca:

passione, tradimento, gelosia,

ebbrezza, voluttà, lussuria e vezzi.

Può essere anche questo, ma non dura.

Quello che resta e supera la vita

è la virtù di tessere la tela

a quattro mani, senza mai stancarsi,

riprenderla daccapo se si sfila,

indovinare i sogni ed i pensieri,

saper dosare impulsi e desideri,

dire l’amore con parole brevi,

stemperare l’orgoglio, vino forte,

con l’acqua di una duttile indulgenza.

Essere amici, questa è la ricetta,

e la pazienza il giusto condimento.

E poi vegliare il fuoco notte e giorno,

ché la felicità viene di certo,

e consumarla in due è la ricompensa.

ALLA MUSA

È un fiume senza ponti il nuovo giorno:

dovrò guadarlo col tuo amore in spalla,

senza invocare aiuto, solitario,

meno che mai svelando la paura

d’aver smarrito pertica e scandaglio.

Condurti all’altra riva, questo devo,

cantando se più forte è la corrente,

grave il fardello, la speranza corta.

Amarti quanto più mi spingi a fondo,

quanto più morde il giogo sulla carne.

Duttile servo, preda consenziente.

E non gridare quando, all’altra sponda,

m’ordinerai di riportarti indietro.

IL RITORNO

Era venuto da Sidone in nave,

pagando il suo passaggio coi responsi

che traeva dai segni delle stelle,

e il capitano prima di sbarcare

gli aveva regalato due sesterzi

perché se li godesse al termopolio

e nei bordelli, se gliene avanzava.

Il marinaio lo scortò alla riva

e sogghignò nell’augurargli “Vale”,

affidandolo a Bacco e alla dea Venere.

A ben pensarci, era un soggetto strano

quel viaggiatore, specie d’indovino

che interpretava il volo degli uccelli

prevedendo schiarite e fortunali,

e aveva gli occhi di bagliori accesi,

oppure senza fondo, come il mare.

E se guardava, ti leggeva dentro.

Tornava a casa dopo un lungo tempo

Fausto Liburno, figlio di Marcello,

vissuto in India, Egitto, Grecia e Persia,

frequentando le scuole dei Misteri.

In Palestina aveva visto un uomo

ricevere la morte per amore.

Baciò la terra presso il decumano

e diede le monete a un mendicante.

Trasse l’acqua da un pozzo, colse un fico,

annodò stretti i lacci dei calzari,

passò davanti ai templi degli dèi

romani, sfavillanti d’ori e stucchi:

Cerere, Marte, Giove, e ai santuari

delle divinità dai culti arcani:

Iside, Mitra. Tanit ed Astarte.

Notò gli infermi al valetudinario

di Serapide, nume guaritore.

Ignorò le taverne e i lupanari.

Udì ruotare macine ai mulini,

i mantici ansimare alle fucine.

Gli giunse il canto delle lavandaie

intente a risciacquare toghe e pepli,

il grido dei tintori alla fullonica

e il loro cadenzato trepestío.

Ostia ferveva di ricchezze e lusso:

terme, botteghe, fondachi e mercati,

alitando quei fremiti di vita

a lui, stupito come uno straniero.

Era tornato povero di panni,

leggero di bisaccia e di scarsella.

Ma dentro aveva un regno di parole

per infiammare gli uomini di luce.

Prese la via dell’Urbe a passo lieve:

portava a Roma la semente nuova.

SOAP OPERA

Il mèntore catodico inveisce:

«T’ammazzo!» e la minaccia si propaga

magnetizzando il buio, raggricciando

il volto della notte. In ogni casa

fibrilla il suo riverbero fosforico

mentre s’irradia l’onda di quel monito

sui tetti, per le strade, torno torno.

Insonne la città viene a sapere

che Cheryl se la intende col nipote

di Quincey, importatore di diamanti,

che sta per divorziare da Vanessa

e a giorni si vedranno in tribunale

per concordare il quid degli alimenti.

Intanto Lisa scopre che la tresca

tra Vicky e Jamie rischia di mandare

a monte la sua ascesa nella holding

di Philip Manson padre del bambino

che Frankie Losco tenta di rapire

per vendicarsi dell’assorbimento

che l’altro ha realizzato sottraendogli

con quel tranello l’Harvest Corporation.

Ma poi desiste quando gli rivelano

che il concorrente ha un cancro alla laringe,

gli resta appena un mese, e la sua amante

Johanna è già salpata per le Antille

insieme a un petroliere messicano.

E tra le infamie, i furti e gli adulteri,

passando da un incesto a un tradimento,

la civiltà procede a tutta forza

verso l’impatto col fatale iceberg.

Cede la chiglia, scricchiola il fasciame,

l’ordinata sconnessa imbarca l’acqua

che aggottano profeti e mentecatti.

Eppure va. Sul cassero il negriero

dal cinescopio superluminoso

con voce stereofonica ruggisce:

«Ti ridurrò sul lastrico, Alexandra!».

SCHERZA COI FANTI

Il Presepe vivente ha richiamato

gente dalla città, gente dai borghi.

Chi è venuto per fede, chi per sfizio,

chi per curiosità, chi per diporto.

Si sono messi tutti incolonnati

ad aspettare il turno con pazienza,

mentre comparse, divi e comprimari

vanno agghindati in vividi costumi

per animare la scenografia

intesa a rievocare tempo e luogo

di un evento che dura e che commuove

a dispetto degli anni e del cinismo.

Il regista ha disposto i personaggi

in un ambiente tra rurale e agreste,

che si conformi meglio con l’assetto

dei vicoli nel borgo medievale.

Stalle, mulini, torchi e spezierie

riportati ai fulgori del passato,

ed i mestieri riscoperti a nuovo

quali il pastore, il fabbro, l’arrotino,

il maniscalco, il falegname e un prete

col tricorno dismesso in liturgia

già prima che venisse dal Concilio

bandito come pezzo da parata.

Matrone, villanelle e forosette,

adornate dì pizzi e di merletti,

incedono con cesti di primizie

ed anfore sui cèrcini di pezza,

celiando allegre presso l’osteria

dove fantesche con gli zinaloni

versano dagli orcioli vino fresco,

ed un norcino mostra una gran scelta

di salsicce, ventresche e soppressate,

intanto che un araldo grida al volgo

di non gettare l’immondizia in strada,

pena l’arresto e sei tratti di corda.

È un vivace bailamme che stordisce

e i recitanti scambiano frecciate,

mettendosi in berlina per copione.

Ma quando poi s’arriva alla capanna

posta nel mezzo d’una chiesa antica,

alquanto dirupata, senza altare,

si trasforma l’umore tutt’a un tratto.

San Giuseppe, compreso del suo ruolo,

austero s’erge al centro della sala,

e la Madonna, in estasi beata,

si stringe al petto un pupo in carne e ossa

che, nonostante il freddo, non si lagna,

facendosi ninnare buono buono.

Ma ecco che dal gruppo dei generici

la voce d’un brigante maremmano

apostrofa Giuseppe canzonandolo:

«Aggiustati la barba, ché ti casca!».

E il padre di Gesù, calmo e solenne,

alza il bordone che sorregge al fianco,

vibrandolo sul capo del marrano,

che prende il colpo senza replicare.

S’accendono i bengala tutt’intorno.

Nell’aria s’alza un coro celestiale.

Di colpo diventati gravi e seri

si mettono in ginocchio i figuranti

permeati da un senso di mistero:

in una messjnscena da teatro

il Redentore nasce per davvero.

ALLA PATRIA

Eppure sarai salva, Italia mia.

Hai cuore saldo, spalle di granito.

E quando lo vorrai, dalla tua chioma

e dalle vesti in brani spazzerai

con un sol colpo blatte e parassiti

che succhiano il tuo sangue, riducendoti

a larva spenta della gloria antica.

Ti salverai, lo hai fatto mille volte,

con le virtù dei padri ora obsolete:

pazienza, fede, integrità, giustizia.

E la bellezza tornerà a risplendere

nelle contrade e i borghi risanati

dalle moderne pestilenze e piaghe,

disinfestati da briganti e rei

che hanno prostrato le tue genti. E i neri

serti di lutto varieranno in festa.

E taceranno i corvi che ti vogliono

smembrata come ai tempi dei granduchi,

divisa in staterelli da operetta,

asserragliata in roccaforti, ognuna

ricurva sulla propria intolleranza.

T’affrancherai dai ceppi sollevando

la fiera testa e avanzerai decisa,

solenne, verso i fasti rinnovati.

E noi, fedeli, ti verremo dietro.