Candelora:

è ancora inverno.

Inutile cercare

lungo i fossi

cenni di biancospino,

e tra i rami che gravano

sul vuoto

nidi o germogli.

Ancora brina la terra,

al mattino,

e rovi s’avvinghiano

alla quercia

posta a guardia di solchi

desolati,

che cercano, fuggendo,

i confini del cielo.

Eppure,

noi che andiamo

per gli argini

e le rive,

già sentiamo covare

nella terra

l’ansia del seme;

e presto,

molto presto,

vedremo il rovo

fiorire,

il nido pieno,

e il solco spigherà

presso la quercia.

Presto, molto presto,

anche noi smetteremo

i panni dimessi

dell’inverno,

per coprirci di fiori,

per nutrirci

di luce.

Presagi.

La nebbia

è un mare di cotone

mosso senza rumore:

un uccello sparuto

vi si avventura.

Chissà quali diluvi

rifugge,

e quali segni ci porta

di salvezza.

Primavera

stenta a venire,

è un’ansia sottopelle

che preme,

un non so che

di sussurri

nel dormiveglia.

Un guatare per cenni

di fiorire.

*   *   *

Ecco il primo albero fiorito:

un mandorlo bianco

che troneggia

sopra una corte

di rovi.

Migrano stormi

dalla campagna

con brevi sortite:

il loro mondo

è un prato,

un olmo fronzuto,

pochi semi

e la pietà del vento.

Primavera

è alle porte,

batte con lievi rumori.

Apriamo:

l’assedio è finito.

Biancospini

e nuvole d’aprile,

cespi di azalee spogliati

da folate di vento.

Roma del nuovo verde.

Si ameranno come un tempo

le coppie alle fontane,

verranno le rondini,

sarà primavera

come sempre?

E tu,

sarai la stessa

o muterai,

colmando i tuoi occhi chiari

di corruschi giochi

d’ombre?

No, mi dici,

il cuore è radice;

variano i segni

sulla scorza

che offriamo al tempo,

perché la scavi, l’offenda

la invecchi.

L’anima, dici,

non muta:

è seme, linfa,

mistero di cui noi stessi

strabiliamo.

Città di primavera.

L’acqua benedice

ruvidi marmi di fontane,

e l’albero di Giuda

a un gesto supplichevole di ninfa

libera gemme amaranto.

Il tempo perdona,

dice il muschio sul tufo,

tanti dolori, amori traditi,

glorie passate.

Città di primo aprile:

tra i pini di Castello

uccelli crepuscolari

salutano il sole.

« Vulnerasti cor meum »

dice il Cherubino di pietra

messo a guardia del fiume,

e sotto l’ultima folgore

radente

china il capo

vinto dalla luce.

MAGGIO

Maggio:

la rosa di Cina

brama

la tua finestra.

Quando vi giungerà

non la tagliare.

Fatti coprire

la bocca e le mani,

lascia intessere

i tralci

alla tua chioma.

E tu

resta in silenzio

avvinta a quella rete

di profumo e di seta.

Sentirai

nella notte

tra mille odori

e suoni

la mia voce

salire a te

lungo i rami dorati

a baciarti la bocca,

sfiorarti le mani;

come la rosa

di Cina

arrampicata

da questo mio giardino

alla tua altana.

Nei campi

ardono papaveri,

e la ginestra segna

dove ha fine la terra

e preme il cielo

con imperi d’azzurro.

Viene ora il tempo

degli alti zenith

roventi,

di ampie volte fiammanti

dove le costellazioni

tracciano solchi perlati

sul volto della notte.

Solitarie montagne

nutrono il richiamo del cuculo

ovattato,

e nelle brine

di ore antelucane

gemma la rosa canina

nell’abbraccio dei rovi

*   *   *

Essere pula di grano

e frangia di soffione

fatti preda del vento.

Essere frutti maturi

offerti in olocausto

al tempo.

Oppure canne di palude

incise ad arte

perché il vento da noi

tragga suoni

e ci dia voce;

ci dia il canto, la parola,

il nome.

Essere amore

appena fiorito

e già consumato,

stagione da poco nata

e già compiuta.

Divenir semi

portati dal vento

in migrazioni estreme.

Essere appena morti

e già fiorire.

Perdona

la solitudine della quercia

che vive la sua estate

e attorno non ha

che note dimesse

nel canto della cicala,

la crudele lussuria

dei rovi,

i bagliori della pietraia.

Certe ore del giorno

sono una terra estrema,

un approdo oltre il quale

avvertiamo l’ignoto,

un ultimo scoglio

nel mare del tempo...

Perdona

queste ore che tessono

le tele fatue

che altre ore disfanno,

il canto del nostro cuore

dimesso.

Ai primi tocchi

delle foglie morenti

seguirà il crescendo

della pioggia.

Poi sarà ottobre,

una ruggine

di terra arata

da cui si leverà il fumo

in spirali

azzurre.

Tu allora

mi ricorderai l’estate:

risentirò gioire,

l’orecchio sul tuo cuore,

le pulsazioni profonde

di una vita

certa,

rivivrò i giorni compiuti,

la bellezza immemore

di nascita e morte.

Presto sarà ottobre:

senti la musica

del vento che trascina

come foglie

le ultime ore d’estate,

lampi di sole,

attimi,

toni che precipitano

verso profondità

dove tutto si consuma.

Così, dopo la pace,

verranno grandi attese,

nebbie,

i semi cullati

nel grembo della terra,

come i sogni

nel cuore.

Non rimarrai che te,

la tua vita certa,

la clessidra del tuo cuore

che un semplice moto

basta a rigirare.

E il tempo riprenderà,

più forte.

Il vento al cancello

s’avviluppa e scuote

la rosa immersa

nella brina.

Viviamo

in un grembo ovattato

dove uccelli pigri

consumano il giorno

percorrendo a sciami

pasture ondulate

di cielo

tra marine e rupi.

Lontano, il mare

anima arcobaleni

subito scomposti

in lampi, fiori di luce

tra i nembi.

Poi, una gran quiete

cenerina e stanca.

Viviamo

nel bozzolo del tempo

che novembre corrode

ora per ora;

appena schiuso

lascerà fuggire

palpitanti farfalle

di neve.

Amarti.

Oggi che il vento

di mare

raggiunge trame di gerani

sospese

e scioglie residui profumi

di rose

sui terrazzi;

oggi,

nell’ultimo ottobre

dell’uva alabastrina,

col fiume calmo

dove tendono

mille rami scapigliati

di platani,

l’acacia che si spoglia

frusciando

nella seta dorata

delle sue foglie.

Amarti,

con lo stesso silenzio,

lo stesso abbandono

che hanno le cose

in questa ultima luce,

senza crucci d’ombre.

Solo guizzi di voli

tra le vecchie pietre

e Angeli furtivi

ai crocicchi

con serti di marmo

polverosi.

Amarti,

in questa Roma

d’ultimo ottobre,

dai cieli irrequieti

di scirocco,

dalle foschie mattutine

che raccolgono,

come una congiura,

residui sciami fuggiaschi,

prima dell’ultimo volo.

Poi,

resteremo qui,

tu ed io

soltanto.

*   *   *

Passando per Ripetta

la mattina

si gusta Roma

a scampoli.

Mille foglie di platano

ammucchiate,

un busto antico,

una fontana

secca,

e panni ciondoloni

alle finestre

variopinti vessilli

esistenziali.

Roma antica

all’incanto:

chi la compra?

Con poca spesa vi portate via

un cornicione autentico

imperiale

o un blasone

dell’epoca barocca

appartenuto a nobiltà

papali.

Altri tempi.

L’autunno oggi è mercante

e rigattiere:

offre, baratta

svende.

È un’occasione.

Passando per Ripetta,

non correte.

Guardate quanta Roma

viene esposta

a prezzi di favore.

Chiesette sconsacrate tutte intere

complete di rosone

e meridiana,

col portale sprangato

da una croce

fatta di quattro tavole

inchiodate.

Da un buco

nel legname consumato

vanno e vengono i gatti

in processione:

sono rimasti gli unici

a pregare

in questa sala d’aste

a cielo aperto.

Roma

è per tutti i gusti.

Approfittate!

S’intona ad ogni stile,

ad ogni moda.

Portate a casa

un pezzo di grondaia:

protegge le nidiate

a primavera

ed il sorriso dell’Immacolata

da un’icona

sospesa al crocevia.

A chi più compra

Roma offre un omaggio:

un po’ di quel segreto

che l’aiuta

a superare i secoli,

le guerre, i barbari,

i partiti

le sventure

e conservarsi intera,

caput mundi,

a dispetto

di tutti gli attentati.

Perciò, se v’interessa

un pezzo raro

o un elisir d’eterna giovinezza

passate per Ripetta la mattina:

l’autunno vende Roma

a chi più l’ama.

Mille volte

ha chiamato,

dal folto del querceto,

l’upupa cieca,

invocando,

tra la pania dei rami,

spazi di cielo,

e il vento pietoso

che sorregga

la sua ala

consunta;

per librarsi

dal mondo polveroso

dei morti

e vagare, fluttuando,

sopra distese di miglio,

sulle pianure di grano,

remote.

Mille volte

mille,

quel richiamo

ha vibrato nell’aria, inascoltato,

tra l’afrore dei rovi

dove guizza

trepido

il ramarro

ad acquattarsi,

imitando

lo smeraldo tenero

dell’erba:

unico pegno

dato dalla terra

per lenire

la smembrata armonia

della pietra

che un tempo

ebbe forme, nomi, storie:

i labili sogni

dell’uomo.

Quel greto stanco di sole, laggiù,

tra le querce nodose

e il sambuco:

il Sele arido di giugno,

dove la ruspa immerge

le sue mani fredde.

La febbre d’estate

empie l’aria

con fiocchi alati di stoppia,

con ampie farfalle,

e zanzare, nate a mille,

dai campi.

Io so la pena della pannocchia

cui strappano la scorza,

il sonno amaro della rosa

al pungolo fine dell’ape...

E altre cose

che giugno scioglie nel sangue,

come una malaria.

Giù in fondo al Sele

scavano

fredde

le mani della ruspa

la bocca aperta

ringhia sul granito:

come la serpe, vinta,

quando morde

l’ombra immota del cane.

THARROS

È giusto
che la gloria
diventi sabbia,
e silenzio
tutte le parole,
e navi cariche
di vele
solo fantasmi
lungo i promontori.
Vale e resta
l’amora che scambiamo,
il gesto,
il nostro canto
che riscatta il giorno.

Venere e Luna

se ne vanno insieme

per l’ampio cielo;

gli alberi

grondano argento

sulla terra.

Il fuoco del nuraghe

è spento.

Cerchiamo nel buio

le costellazioni,

additando smarriti

ogni stella,

memori del tempo

quando sapevamo

segreti di favole arcane,

i misteri dei sogni.

Ora la Luna va

e Venere la segue:

nella giara assopita

dormono i cavalli.

Hanno vissuto

un giorno pieno

nel sole,

mangiato l’erba acre,

bevuto l’esile acqua

di fonte;

hanno riempito

i grandi, vacui occhi

di cielo,

e le narici assaporato

il sale

portato nel vento

dal mare.

Ora la Terra è desta,

e la Luna scompare.

Venere indugia

ad aspettare il Sole

nel cielo di pervinca.

Un altro giorno è nato,

fatto di scalpitii

nella valle pietrosa,

tra i lentischi, i rovi,

i sughereti;

di nitriti sonori

nell’aria colma

di luce.

Montagne s’alternano

a montagne,

e i greggi raccolti

nella poca ombra

tintinnano d’argento,

belano

come in preghiera.

La mora è turgida

sul rovo,

il fico pieno di latte,

camminare è lieve,

dormire sotto le stelle

presso i sughereti

nelle valli lunari.

Andare, senza parlare,

senza sperare;

consumare i giorni

come la fiamma il ceppo,

la sera,

nel chiuso del nuraghe.

E rimane la fede antica

nelle cose create,

fuoco sotto la cenere.

Sharin,

è il mese di Nissan;

ieri, hai compiuto

venti primavere,

e il Grande Eunuco

ti ha donato

uno zari di seta.

Da cinque

sei rinchiusa

nell’harem del Sultano,

sperando di varcare

la Porta d’Oro,

quella porta che potrebbe

non aprirsi mai.

Hai vent’anni, Sharin,

venti fioriture di rose,

cinque inverni trascorsi

presso l’alto camino

di maiolica azzurra,

cinque calde stagioni

nel giardino remoto,

tra gli arabeschi d’ombra

e i gelsomini spioventi

sulle chiare fontane

d’alabastro.

Cinque lune di Nissan

e la rosa sboccia,

cinque anni d’attesa

e la rosa muore.

Gli artisti di palazzo

tracciano abili

sui muri

lodi all’Onnipotente;

ma chi segnerà

sui marmi porporini

la tua pena segreta,

Sharin,

lo smeraldo puro

del tuo dolore.

Ieri,

un uomo di Venezia,

città di là dal mare,

ha portato candelabri

di vetro colorato

per la sala del trono.

Attraverso le grate del gineceo,

trepidante,

lo hai guardato

con i tuoi occhi scuri d’ossidiana,

e per un attimo

hai sognato che il Sultano

ti cedesse a lui

per la sua merce strana.

Ma l’uomo biondo

è ripartito

senza domandare,

senza neppure sapere

delle tue venti stagioni

sciupate

nel tepore opprimente

del camino,

nell’ombra triste

del giardino remoto.

Con lui,

avresti volentieri lasciato

questo mondo sommesso

di sospiri,

di pianti soffocati

nei lunghi corridoi,

e l’angoscia di vivere

altre primavere

senza essere amata.

E infine, un giorno,

anche il tuo destino

verrà segnato

dall’ignota mano

con la cieca sentenza di un sigillo;

la stessa mano

che non t’ha sfiorata

reciderà lo stelo della rosa,

e non sarai più colta.

Così, tu

appassendo vivrai

in una qualunque delle tante stanze,

di questo bieco Palazzo

che ha nome Paradiso.

Spesso,

quando il tramonto infiamma

l’acqua viola del Bosforo,

vorresti avere

ali di cicogna,

e migrare a ponente

oltre i monti d’Epiro,

verso città e paesi

d’uomini biondi,

e donne senza velo.

Era destino

chiudere il cielo

nei tuoi occhi,

ritrovarti,

come i diecimila di Senofonte,

fluttuante d’onde,

ritrovarono il mare,

con bagliori di sole,

pleniluni e riposi stellari.

Dopo il silenzio

non era miracolo né

sortilegio

riascoltare le voci

salmodianti

negli ambulacri dei templi,

o la nenia che scandivano

– un pianto senza disperazione –

i necrofori a Benares.

Ovunque il dolore,

e fiori ovunque,

voci,

a ricordare la strada

che va al fiume

e quella che ritorna.

I fiori che ti porgeva

l’uomo privo d’un occhio,

come una fiamma

nel crogiolo delle sue mani.

E le tue

nelle mille mani tese

verso di noi

che salivamo dal fiume,

a non dimenticare

la strada che non va

e non ritorna:

che sta,

nel destino di tutti,

a continuare la vita.

Anche se questo vuol dire

aspettare

che la cenere dispersa

si raccolga,

che rinascano i fiori,

dividere la pena

d’amarsi

– l’amore ricorda, sempre,

le radici da cui nasce

la sua bellezza –

senza miracolo, o sortilegio,

dividere il sale febbrile

delle nostre labbra.

L’estasi era destino,

chiusa nel suono

che rapiva il nostro

musicista accompagnatore

sulla strada per Amber;

destino riscoprire

assieme

la preghiera umana

che nutre la nostra anima,

perché abbiamo pregato sempre,

tu ed io,

col linguaggio delle foglie

nel vento,

con parole d’acqua.

Era destino

chiudere il cielo

nella goccia errabonda

sulla ninfea;

nessun miracolo

o segno che sfuggisse

alla trama dei giorni,

del nostro tempo

diviso.

Destino;

anche se ciò voleva dire

la cenere dei morti

lungo il fiume,

gli uomini rapiti alla terra,

come uccelli

che abbiano smarrito

il senso del nido:

volare,

senza ritorno, o riposo.

Così,

accettando le cose

che ci venivano assegnate,

le parole,

aspettando che il tempo

ricomponga la sua trama.

Sono destino le tue mani,

i tuoi occhi:

tentano il fiume

del mio cuore,

da riva a riva,

salvando i giorni,

le parole, i voli.

Semi che fioriranno,

inviolati.

Fossili,

ginepri,

tracce d’uragani

notturni,

e l’assalto del mare

che torna,

dopo brevi riposi.

Ci sono momenti

d’eternità

che puoi cogliere

improvvisi

nel flusso dei ricordi,

che serbano meraviglie

nel loro frutto

diviso.

Se data, nel tempo,

ogni traccia umana

rimane:

orme,

odori,

il suono delle parole

che, pronunciate,

non si perdono,

ma vivono

chiuse nel flusso mutevole

delle maree.

Fossili,

suoni,

il peregrinare del sangue

in labirinti di conchiglia,

incerta lotta d’acqua

e terra

nella risacca:

vincerà il volo del gabbiano

messaggero d’ultimi chiarori

da ponente,

oppure,

cupa,

dalle soglie del cielo

l’ansia della notte.

Se dato,

ogni pegno umano

resta,

così, di te rimarrà

questa traccia vivente

di parole e gesti;

nel cuore

che, segnato,

serba le tue meraviglie.

Orme, odori,

il suono della tua voce

vivo di riposi e ritorni

improvvisi,

palpiti e soste,

mai stanco,

fedele presenza,

cardine segreto

attorno al quale ruota

il mondo.

Torna, nel respiro

delle maree

il pegno da te accordato

alle ore:

il mio cuore lo segue

come il filo d’Arianna

nel labirinto della notte.

Vincerà la speranza

di un altro giorno

che riporti,

immense nel cielo,

fioriture di luce.

Coraggio,

rischiamo i capricci del vento,

stamattina,

o il precario equilibrio

sullo spasimo teso del filo

tra ombra e luce.

O il dolore di rinnovarsi

da ramo in fiore,

da silenzio in parole.

Stamattina t’invito

ad azzardare passi

che ripercorrono il tempo:

coraggio,

rischiamo il turbine vuoto

del risveglio,

tu ed io, ritrovati,

come sempre,

sconosciuti,

vivendo ii tempo nuovo

che ripropone la strada antica

e le voci,

i semi ed i fiori.

Rischiamo ii sogno di sempre

che porta le mani e la bocca

a fiorire, dalla solitudine,

dal silenzio.

Coraggio:

dì che mi ami ancora,

e tendimi la mano.

Sì, figlio,

è vero:

divento vecchio.

Occhiaie, rughe,

capelli bianchi,

e l’incedere lento

di chi medita troppo

prima di fare.

M’angoscia

l’avarizia del tempo,

la piramide delle cose

incompiute,

delle viltà sopite.

Eppure, sapessi,

la notte sogno il mare,

acri mandorli fioriti,

le fresie a schiera

lungo i fossi,

le rondini di marzo.

E mi piace scrutare il cielo

dove le nuvole compongono castelli

e il disfanno,

e orchi e draghi son tramutati

in fiori.

E’ vero, figlio,

divento vecchio,

il corpo grave, la parola amara,

ma dentro, sapessi,

quanto il cuore è leggero:

una foglia,

in balìa d’ogni sospiro di vento.

Sono un bambino che nasce

ogni giorno di nuovo,

e più il corpo decade

più divento piccino.

Ma tu non giudicare;

la forma non conta,

contano i sogni.

Allora, vieni,

prendimi per mano.

Io sono un vecchio uomo

che diventa bambino.

Mio padre non voleva

essere eroe:

segava il legno

come San Giuseppe,

dava una culla

a chi veniva al mondo,

letti ed armadi

a chi si maritava,

tavoli, sedie, madie,

cassettoni

e, se uno moriva,

anche la bara.

D’altro non s’occupava,

ma sapeva

cantare

fischiettare

ed afferrare

la vita

così come capitava.

Poi gli dissero

un giorno

che un soldato

valeva

come cento falegnami

e una vita da pecora

tranquilla

non era come un giorno

da leone.

Al posto della pialla

il novantuno,

invece della sega

la granata.

E quando chiese:

me se muoio io

cosa darete ai figli

a ricompensa?

Risposero:

daremo un avvenire

e non ci sembra poco,

per la Patria.

Così dissero

ad altri centomila

falegnami, pastori,

portagerle,

facchini,

sarti, fabbri, montanari.

Gli diedero lo schioppo

e un ideale

da usare come rancio

e come stufa.

Fecero la sfilata

per le vie

e gli piovvero addosso

fiori e baci.

Poi l’Armata imboccò

la prateria,

con le scarpe di pezza

in mezzo al grano.

A milioni

crescevano le spighe:

a coprire la terra

e verso il cielo.

Non era quello il tempo

di falciare,

né di trebbiare,

né di far covoni.

Katjusce, bombe, obici,

mortai,

mietevano quei corpi a mille a mille

facendone cataste

senza nomi.

Cadevano assieme

avviluppati

morti di carne

e spighe alte di grano.

E la terra dolente

buona madre,

li copriva pietosa,

a dargli quiete,

li prendeva nel grembo,

a dargli sonno.

Gli anni sono passati

e il grano cresce,

ma tra una spiga e l’altra

che matura

un papavero gemma

e un altro ancora:

a contarli

saranno centomila.

E i nomi? Se chiedete a questa Terra

vi dirà di tacere:

sono figli

e i figli per la Madre

sono uguali.

Mio padre non voleva

essere eroe:

pure è servito

a fecondare il grano

per i figli

dell’uomo che l’uccise.

Inutile cercare dove cadde,

inutile scoprire dove dorme.

Riposa assieme agli altri

centomila:

li potete vedere

a primavera

papaveri vermigli

in mezzo al grano.

Da qualche parte,

nascosto,

un piano suonò Chopin:

due cervi corsero

come lampi

tra gli alberi fitti

e le foglie,

disparvero.

La musica ci guidò

lungo il terreno dei tiri,

sul piccolo ponte

oltre il fiume,

tra gli alberi

e le foglie ammucchiate.

Il cielo fresco oltre i rami,

la terra oltre le foglie

ferveva di more e lombrichi,

piena di giorni invernali

non vissuti...

Dove finiva la terra

il fiume si scioglieva

con ricordi di neve.

La musica ci guidava,

triste,

felice di essere triste,

tra gli alberi folti,

e le foglie,

nel regno di quell’estate

ancora piena:

di ciliegi rampicanti,

di margherite a girasole

ritte a misurare,

lungo le staccionate,

quel regno di luce

fino all’orizzonte.

Senza mai fermarsi,

quel piano suonò Chopin,

soffrendo di solitudine

aperta,

sperando di voci e di passi...

L’estate si univa alle brughiere

senza pudore di nebbie:

azzurro e verde,

fiori smaniosi d’aria

lungo le staccionate;

la terra che cercavamo

ardente di vita.

Da qualche parte nascosto,

quel piano cantava

segreti di stagioni,

con acqua, nuvole

e luce...

Suonò tutto quel pomeriggio.

A volte ancora lo sentiamo

sciogliere temi di sole

nel cuore,

sempre vivo, mai stanco;

più forte di rami e di foglie

che infittiscono attorno

col tempo,

e fanno più lungo l’inverno,

i nostri giorni più brevi,

e la vita...

A volte,

sembri tratto

debole di matita,

senza nome,

come la linea

del destino:

l’anima è come

un alito sul vetro,

e diverso è il tuo volto,

nel riflettere patito

dei pensieti.

Potresti

tracciare più fondo

quel solco,

o accennarlo,

dare vita e parole,

nomi a te stesso: basta

un tratto di matita,

un soffio d’anima

e vivi.

Basta cambiare

i nomi,

aspettare:

quel tratto ti precede,

ti contorna,

ti definisce.

L’eco ritorna

sovente

uguale,

dolore passato

che si rinnova

voce che ti

somiglia.

La casa del padre

non ha porte:

puoi entrare quando vuoi.

Troverai sempre

acqua nella giara,

fuoco nel camino,

il pane fresco

e il sale,

un angolo quieto

dove riposare,

dimenticare l’inverno

che ti ha fustigato

con grandine e pioggia.

La casa del padre

ha molte stanze

e una è per te,

sempre pronta,

sempre pulita.

Potrai venire

nell’ora più buia,

nella stagione più avversa

allegro a triste

vestito o nudo.

Potrai dire chi sei

o tacere,

avere senza pregare,

andare senza pagare.

Potrai non chiedere

di lui,

e partire senza salutare.

Il padre starà li

a spiare

il cuore nella mano;

ti darà anche quello

se lo chiedi.

Perché tutto quello che ha

è tuo.

Ama. Finché maggio avrà sorrisi,
rondini in cielo,
e rose ai balconi;
finché avrai l’età di sognare,
e fiori nei capelli.
Questo è, figlia, il tempo,
non aspettare.
Ama, finché i tuoi occhi hanno luce
e hai mani per toccare;
non indugiare,
finché hai il cuore leggero
e ali per volare.
Questo, figlia, è il tempo.
Breve come un sospiro,
primavera acerba e caduca.
Ama, ora, finché sei in tempo,
ora che hai un nome, un volto,
una voce.
Ama subito, senza esitare,
tutto e tutti,
senza aspettare.
Domani, potrebbe essere l’inverno,
il labirinto della solitudine,
la guerra, l’odio, la morte,
e più del deserto
l’indifferenza.
Ama, ora, finché maggio ha sorrisi,
rondini in cielo,
rose ai balconi.

Fino a ieri,

la nostra via era chiara

e diritta,

piena di sole;

noi camminavamo vicini,

mano nella mano.

Io indovinavo i tuoi pensieri,

contavo i tuoi respiri,

i nostri passi, all’unisono,

come il nostro cuore.

Oggi,

mi trovo in un mondo di buio,

perduto in un labirinto.

Tu mi hai tradito,

portandoti via i respiri, i passi,

i palpiti, la voce.

Solo,

e la mia strada ignota

si snoda

lungo giorni futuri

senza luce.

Oggi soltanto capisco

quali poteri avevi

tu che dipanavi

nella mia vita confusa

ii tuo filo,

e mi aspettavi se tardavo,

mi chiamavi se mi smarrivo,

m’indicavi, come nelle fiabe,

il lume lontano

al termine del buio

e della notte.

Ora so quanto bastavi

a consolarmi

tu che reggevi i miei castelli di sabbia

e cantavi nenie

per le mie paure,

tessevi la tela

e la scioglievi

per essermi fedele.

Ora so quanto ci amavamo:

oggi che tutto si disfa,

viene meno,

si spegne.

Oggi, tu mi hai tradito per la prima volta,

per l’ultima volta.

Soltanto il cuore

ci potrà salvare

costruendo per noi

arche leggere

per navigare

i mari dell’inverno.

O costruirà per noi

ali di piuma

per farci trasmigrare

da stagioni di brume

verso pascoli verdi.

Sarà brace ardente

dentro di noi

se fuori è gelo,

acqua pura di fonte

nel deserto riarso,

ci darà occhi nel buio,

parole nel silenzio.

Soltanto il cuore

ci terrà legati

quando turbine e vento

squasseranno il mondo

cancellando la vita;

soltanto lui potrà farla tornare,

seme dentro di noi.

Sulle aride bocche

degli uomini superbi

soltanto il cuore

potrà far sbocciare

l’umiltà di un sorriso.